A veces (siempre) pienso y creo (sé) que todo esto no es por las miradas que cruzamos entre la gente, ni por los conciertos que nos marcamos volviendo a casa los sábados por la noche. No es por ver como el resto nos observa desde el otro lado del cristal, ni por no tener que dar explicaciones a quienes nada tienen que ver con nosotros. No es porque al final siempre acabes convenciéndome de lo que no estaba segura, ni porque aceptes con resignación que te eche toda la culpa cuando yo también soy culpable. No es porque seamos polos opuestos, no es porque no tengamos nada que ver. No es porque sigamos aquí a pesar de que nadie apostaba nada por nosotros.
Es porque nos buscamos sin querer, por las veces que desafinamos por las ganas de gritar. Es por las preguntas sin responder, y por las respuestas insuficientes. Es porque desde el primer momento te quise cerca, porque ahora sé lo bien que sienta ver feliz a quien quieres, aunque te quiera solo para mí. Es por verte llegar a lo lejos, por saber que al fin y al cabo estás aquí. Es por la seguridad con la que dices todo, y por la desconfianza con la que lo piensas. Es por las ganas. Es por la facilidad que tienes para usar pocas palabras cuando yo necesito un par de diccionarios, por las veces que he decidido no volver a verte más. Es por las excusas absurdas que ninguno necesitamos, por los días que decidimos bajar las persianas. Es porque no queremos tirarnos del barco a pesar de que estemos solos en él. Es por el efecto que causa en mí tu risa, y por el que causa en tí mi exceso de sensibilidad. Es por la manera que tienes de arreglar el mundo, por las cosquillas con mala intención en la planta del pie. Es por las horas muertas de los domingos.
En realidad, esto es porque podría escribir sobre tí todos los días de mi vida, porque no me cansaría nunca de tus amaneceres en pijama.
Esta mañana me sobraba la mitad de la cama, y me faltabas tú.
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